...cuando se anda sin rumbo fijo. 
Uno va por la ciudad, por calles frías y oscuras, en busca de llaves detrás de una hoja seca o de un letrero de No Estacionarse mientras se tararea una canción pasada de moda. Se atraviesa el orbe rumiando palabras inexistentes o carentes de sentido hasta hacerlas música o un poema gongorino que pierde sentido al llegar a casa. Uno anda por ahí muy Joseph Cornell armando sus cajitas de tierra baldía con trozos de ligas rotas, conversaciones ajenas y una piedra con la forma de la Virgen o de un pepino. Como un autómata, como si esas cosas dijeran algo que hace eco por todas las calles y que sólo se infiere (pues nunca se entiende) con el “correcto acomodo”, uno va por la ciudad con el oído bien atento a los pasos y a la casi basura en las banquetas esperando escuchar a las sirenas, el canto que nos rebele eso de lo que andamos huyendo inconscientemente. Caminar, como el sueño, pertenece a la categoría de realidad alterna. Los autos pasan con prisa hacia quiénsabedónde y uno se pregunta si aquellos que conducen nos han visto hurgar los buzones y el pie de los árboles vecinos, si se han dado cuenta de los minúsculos versos escritos en una jardinera de Chapultepec o de que la arquitectura que debería identificar a esta ciudad es una reminiscencia de la multinacional de comida rápida. Pero caminar, como filosofar o hacer literatura, se vuelven actividades metafísicas, ajenas a la “realidad”. Habrá que darse cuenta de las cosas, llegar a la conclusión de esta dialéctica realidad-ficción para poder vivir más llevaderamente e irse a la cama con menos arañas en la cabeza. 
Mientras, no hay de otra sino escribir y caminar, tratar de encontrar nuestra voz, nuestro propio andar; quizá un día logremos sacar eso que se mueve debajo de la garganta y que obliga a transitar cada calle, cada rincón de esta urbe, esperando y temiendo encontrar al doppelgänger a la vuelta de la esquina.
Uno va por la ciudad, por calles frías y oscuras, en busca de llaves detrás de una hoja seca o de un letrero de No Estacionarse mientras se tararea una canción pasada de moda. Se atraviesa el orbe rumiando palabras inexistentes o carentes de sentido hasta hacerlas música o un poema gongorino que pierde sentido al llegar a casa. Uno anda por ahí muy Joseph Cornell armando sus cajitas de tierra baldía con trozos de ligas rotas, conversaciones ajenas y una piedra con la forma de la Virgen o de un pepino. Como un autómata, como si esas cosas dijeran algo que hace eco por todas las calles y que sólo se infiere (pues nunca se entiende) con el “correcto acomodo”, uno va por la ciudad con el oído bien atento a los pasos y a la casi basura en las banquetas esperando escuchar a las sirenas, el canto que nos rebele eso de lo que andamos huyendo inconscientemente. Caminar, como el sueño, pertenece a la categoría de realidad alterna. Los autos pasan con prisa hacia quiénsabedónde y uno se pregunta si aquellos que conducen nos han visto hurgar los buzones y el pie de los árboles vecinos, si se han dado cuenta de los minúsculos versos escritos en una jardinera de Chapultepec o de que la arquitectura que debería identificar a esta ciudad es una reminiscencia de la multinacional de comida rápida. Pero caminar, como filosofar o hacer literatura, se vuelven actividades metafísicas, ajenas a la “realidad”. Habrá que darse cuenta de las cosas, llegar a la conclusión de esta dialéctica realidad-ficción para poder vivir más llevaderamente e irse a la cama con menos arañas en la cabeza. 
Mientras, no hay de otra sino escribir y caminar, tratar de encontrar nuestra voz, nuestro propio andar; quizá un día logremos sacar eso que se mueve debajo de la garganta y que obliga a transitar cada calle, cada rincón de esta urbe, esperando y temiendo encontrar al doppelgänger a la vuelta de la esquina.
1 comentarios:
Cada que paso por ahí, me acuerdo y sé que tú también :)
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